Es begann mit einem Geräusch, das keiner von ihnen je vernommen hatte – kein Grollen, kein Stöhnen der Erde, sondern das leise Rollen eines Steins. Unwirklich, fast schüchtern. Der Stein, dieser verfluchte Brocken, den ein Mann mit gespenstischer Ausdauer seit Äonen bergauf wälzte, bewegte sich anders. Nicht in sinnloser Mühe, sondern in zielgerichteter Absicht. Sisyphos hatte beschlossen, zu sterben.

Die Titanen herrschten nun. Nicht mit Gesetzen, nicht mit Gnade, sondern mit dem stillen Gewicht von Angst und Erinnerung. Der Olymp war kein Ort der Anbetung mehr. Seine goldenen Kuppeln lagen zersplittert unter einem Himmel, der kein Licht mehr kannte, nur ein fahles Grau, das selbst die Schatten zu vergessen schien. Kronos saß auf einem Thron, der aus zermahlenem Götterstein gemeißelt war – hoch über einer leeren Welt, die einst gesungen, gebetet, gebrannt hatte vor Leben. Doch nun war Stille das Gebet, das überall widerhallte.

C O M I N G    S O O N